Моя планета                                              

Из воспоминаний десантников. Уже 10 часов мы лежали на горячих камнях. За это время, наверно, прокляли духов и жару на всю оставшуюся жизнь. Здесь, на горе было как в адовой духовке: камни жгли сквозь одежду, пыль забивалась в глаза. Два дня назад забросили нас вертолётом в раскалённые голые горы с заданием – проникнуть в тыл душманов и уничтожить караван с оружием. Это всё равно, что сунуть голову в пасть крокодилу и попытаться вытащить её назад. Риск смертельный – можно напороться на засаду, на минное поле. Наконец, выдать себя. Поэтому днём забиваемся в щели и лежим до темноты. Обливаясь потом, не разводя огонь, - по запаху и дыму могут вычислить всю группу.  Нельзя вставать и говорить. Вокруг – вотчина душманов. Группу ищут. Не успеешь дожевать кашу, как всех порежут очередями..

Тот день лейтенант Юрий Гугин вряд ли забудет. Болят обгоревшие руки, горит обожжённое лицо. На улице было не жарко, но он мог говорить только в тени. Тоненькая кожица, точнее плёнка на его лице и руках на солнце начинала трескаться. В один из вылетов их подкараулили. В вертолёт ударила ракета. Машина загорелась и, как говорят, посыпалась. Стал Юрий выталкивать солдат из люка. Но только шагнул к люку сам, как раздался взрыв. Успел дёрнуть за кольцо, потерял сознание. Очнулся от удара об землю. Кожи на руках не было совсем – обгорела. И тут старший лейтенант увидел духов метрах в 40. автомат был разбит. Юрий достал 2 гранаты, но почувствовал, что бросить не сможет. Кое-как разогнул чеку и в кольцо просунул палец, чтобы подорвать себя. Стал ждать, когда душманы подойдут. Бывает же такое! Не заметили!

Потом Юрий услышал чей-то стон. Подбежал – его боец. Ему оторвало ногу. То спросил: "Как же я буду жить?”. Гугин вытащил шприц – тюбик с обезболивающим и локтем вогнул иглу в бедро раненого. А потом зубами сдавил тюбик. Вскоре подошли двое из группы, увидев красную ракету – сигнал сбора. Но и себя обозначили. По ним ударили разрывными – стояла сплошная стена огня...

 "Не для войны растим сыновей”. Эти материнские слова из письма обжигают сердце. Сколько в них боли и скорби! Сколько гордости и мужества. И пусть одна живёт в Белоруссии, другая – на Украине, в России, в Афганистане... Их сыновья отдали самое дорогое, что есть у человека, - жизнь за одно общее дело. За светлое будущее Афгана.

Сыновья погибли, как и подобало мужчинам, - в бою, заслонив собою детей, женщин, стариков. А ведь сыновья могли бы учиться, работать, любить, создавать семьи. Но по зову сердца они, следуя обычаям отцов и дедов, протянули руку помощи нуждающимся в трудную минуту.

Советские солдаты и офицеры делились хлебом с детьми, крестьянами, рабочими, их матерями, оказывали народу медицинскую помощь. А в суровые дни зимы они щедро делились углём и горючим. Спасибо матерям, которые воспитали своих детей в духе гуманизма и помощи, любящих свою Родину.

15 февраля считается памятным днём вывода войск из Афганистана. ЦК компартии Советского Союза выступил с обращением к советским воинам-интернационалистам, возвращающимся из республики Афганистан:

Дорогие товарищи! Вы возвращаетесь на Родину. Приветствуем вас, честно и мужественно выполнивших свой воинский долг, проявивших на деле высокие чувства интернационализма. За вашими плечами остались дни суровых испытаний. В этих испытаниях вас укрепляла глубокая вера в благородное дело помощи дружественному народу. Вы выполнили приказ Родины. Пройдя через огонь сражений, вы научились ещё крепче любить Родину, родительский дом, друзей, подруг. Узнали вы и что такое ненависть врагов. Навечно останутся в памяти народа имена ваших боевых друзей, павших в боях. Невосполнимы эти утраты, велика наша скорбь.

Партия верит в вас, надеется на вас, зовёт вас в первые ряды борьбы за революционное преобразование советского общества. Слава солдатам Отечества! Слава сынам и дочерям Родины!

Весь под ногами шар земной.

Живу, дышу, пою.

Но в памяти всегда со мной погибшие в бою.

Пусть всех имён не назову, нет кровнее родни.

Не потому ли я живу, что умерли они?

Но там упал ровесник мой.

Когда б не он, как знать,

Вернулся ли бы я домой, обнял старуху-мать.

Я сам воочью смерть видал.

Шёл от воронок дым.

Горячим запахом металл запомнился живым.

Чем им обязан – знаю я.

И пусть не только стих, -

Достойна будет жизнь моя солдатской смерти их. (С. Щипачёв)

Минута молчания. 

Им не воздвигли мраморной плиты на бугорке,

где гроб землёй накрыли,

Как ощущенье вечной высоты

пропеллер неисправный положили.

И надписи отгранивать им рано.

Ведь каждый, небо видевший, считал,

Когда слова высокого чекана

пропеллер их на небе высекал.

И хоть рекорд достигнут ими не был,

хотя мотор и сдал на полпути, -

Остановись, - взгляни скорее в небо

и надпись ту как мужество прости.

О, если б  все с такою жаждой жили,

чтоб на могилу им взамен плиты,

Как память  ими взятой высоты,

их инструмент разбитый положили

И лишь потом поставили цветы.(Н. Майоров)

Хочется обратиться к молодому поколению нашей Украины.

Юноши и девушки! Не забывайте о страшных днях войны, помните о них. Помните о том, какое горе несёт на своих плечах война. Вы – наше будущее, вам продолжать начатые дела ваших отцов и дедов, вам вверяются традиции нашей нации. Родина! Она как мать, которую не выбирают. Она даётся вам по праву вашего рождения. И если вашу мать кто-нибудь обидит или пойдёт войной, ваш долг встать на её защиту и уберечь её для ваших детей и внуков. Вы должны быть готовыми всегда. Начинайте прямо сейчас. Учитесь, "грызите” гранит наук, чтобы враг ваш, зная ваш ум и способности даже и не помышлял идти на вас войной или поработить.

Чтобы стать мужчиной, мало им родиться!

Чтобы стать железом, мало быть рудой!

Ты должен переплавится, разбиться,

и как руда пожертвовать собой.

Какие бури душу захлестнули!

Но ты солдат, и всё умей принять.

От поцелуя женского до пули,

и научись в бою не отступать.

Готовность к смерти – тоже ведь оружье.

И ты его однажды примени...

Мужчины умирают, если нужно.

И потому живут в веках они. (М. Львов)

После проведённого мной мероприятия ученица 11 класса Заярная Настя  написала стихотворение:

Всё то же солнце, только холоднее,

всё та же яблоня у старого ручья.

А старческие губы онемели

и молятся беззвучно в никуда.

Казалось бы, зачем скупые слёзы,

на улице апрельская весна.

И нет давно невидимой угрозы.

Играет у колодца детвора.

Ну а старик тихонечко всё плачет,

быть может, как ни плакал никогда.

Как ночь седая он сегодня мрачен,

как меловая белая стена.

Он – фронтовик, бывавший в передрягах,

не раз сумевший немца провести.

Сидел сейчас на стареньких корягах

и причитал всё ”Господи, прости!”

Прижат к груди надтреснутый стакан,

дрожат от горя старческие руки

Неоднократно проклял он Афган.

Ни раз, ни два, но не проходят муки.

"Ты потерпи, с годами всё пройдёт.

Утихнет боль и пересохнут слёзы,

А время всё до пепла перетрёт,

уйдут печали, как уходят грозы”.

Вот так ему сказал помзамкомбат.

И похоронку старику вручили.

А он, солдат, калёный как булат

всё повторял: "За что его убили?

За что ему короткая судьба?

Зачем мальчишку в Кандагар послали?

И почему советские войска

ненужные дворцы там штурмовали?

И почему за смертью сыновья

уходят вдаль всё чаще безвозвратно?

И лишь в солдатских цинковых гробах

их в отчий дом с войны вернут обратно.”

В тот день, казалось, всё оборвалось.

И поседел старик в одно мгновенье.

Ему на свете больше не жилось.

Настало в жизни горькое забвенье...

А рядом – сына лучшие друзья

бросают землю в мокрую могилу.

Цветы. Венки. Ах, Родина моя,

ну что ж ты с сыновьями натворила?

Всё чаще снится ночью старику,

что сын играет где-то на гитаре,

Что отложил в сторонку кобуру.

И льются песни в грозном Кандагаре.

На улице апрельская весна.

А сердце с болью всё сильнее щемит:

Забрала сына глупая война.

Сын не вернётся, значит, не обнимет.

К груди прижат наполненный стакан.

Дрожат от горя старческие руки.

Неоднократно проклял он Афган,

ни раз он проклял, но остались муки.